Linh Dinh
Tvöföld tvöföld portrett (langa útgáfan, vel spennt, eins og hestar, eins og þjófur)
Næst þýði ég þig að þér.
Hefur þú verið þýdd nýlega?
Hversu langt er síðan þú varst þýdd?
Hversu langt, lengd í tíma, er síðan þú varst síðast þýdd af einhverjum, persónu, manneskju, tvífætlingi, sem var ekki þú sjálf?
Dragðu djúpt andann. Ert þú þýðanleg?
Fræðimenn eru sammála um að þessi þýðing sé áreiðanlegri, nákvæmari, sannari en upprunalega verkið.
Hann þýðir með því að fletta upp hverju orði, þar á meðal „og“ og „eða“.
Þetta er enginn spegill, maður, þetta er þýðing.
Tvær einstakar þýðingar, hlið við hlið, báðar gagnslausar.
Ég þýði svo mikið, ég veit ekki einu sinni þegar ég er að þýða. Er ég að þýða?
Fyrirgefið, ég er aftur byrjaður að þýða. Þýdd þú núna, ég krefst þess.
Ég þýði allt, Grikki, höfrunga, bréfapressur, Philadelphiu-borg.
Það eina sem ég get ekki þýtt er íkornamál. Setningarfræði íkorna, og slangur þeirra, veldur því að harði diskurinn minn hrynur.
Ljóðlistin er þýfið sem við eignumst fyrir krafta hinnar áköfu eða víðsjálu listar þýðingarinnar. Mér tókst það, loksins. (Þetta var þýtt úr íkornamáli.)
Þýðingin er í raun vélin sem keyrir áfram stóran hluta af ljóðum heimsins.
Án þýðingar yrði ljóðlistin að fáeinum ballöðum sem nágranni okkar á efri hæðinni syngi á svölunum hjá sér klukkan 3 um nóttu.
Við þurfum að staðfæra ljóðaframleiðsluna okkar, að þröngva sjálfseyðandi fíkn okkar til þýðingar.
Þýðingin, eins og djasstónlist, er tegund hefndar.
Þýðingin, eins og djasstónlist, er verkfæri heimsvaldastefnunnar.
Þýðingin, eins og djasstónlist, er heimatilbúið sprengitæki.
Ég get ekki þýtt vitlaust. Ég kann það ekki einu sinni.
Hann heldur að það sé dyggð að þýða burt frá upprunalega verkinu.
Þýðingin mín er miklu lengri og miklu stærri en þín.
„Tvö áþekk andlit, þó hvorugt þeirra fái okkur til að hlæja eitt og sér, fá okkur til að hlæja þegar við sjáum þau saman, vegna líkinda sinna.“ – Pascal
Linh Dinh