John Tranter
Hálfdrættingur í Kensington
Með hnefafylli af dollurum í bakpoka,
orðhákur með kjaftinn á réttum stað, nýlendubúarnir
mæta óboðnir. Cette parade sauvage:
yfir útlínum borgarinnar má sjá Rupert Murdoch
skríða yfir Fleet Street, dvergvaxinn King Kong –
hristu þeir af sér heimsveldi fyrir þetta?
Rétt er það séffi, þetta vil ég heyra,
tungulipurt, slangri hlaðið málfar tangódansaranna
á fullu stími gegnum Höfðana í ryðrauðri móðu –
þetta er botn heimsins
segja ljóshærðu heimsborgararnir. En augnablik:
var ekki King Kong fundinn upp í Bandaríkjunum?
Augun sem sjá inn í Ástralíu
eru evrópsk augu, sagði Peter Porter, en
börn vinar míns sumarfríuðu sig í Hollywood,
og búa í San Francisco, ég er
miðaldra, og England bjó mig til, félagi,
þar las ég Maugham í sturtuhléinu – en
hvað með Malraux? og Lao Tzu?
Ég hef einsett mér að næst verði ég
Kínverji, sem talar fullkomna ensku
eða kreólamál, og getur valið milli
steikjandi töfra annars, og hagnýtrar
ófyrirleitni hins?
Er hægt að segja You fuckwit! á ítölsku?
Ekki séns, en ef þú spilar Wagner
í botni, verðurðu ríkur í hvelli
í Bloomsbury-merkingu orðsins –
gróðurmold menningarinnar, morgunsvefninn,
þetta skreytir þig líkt og froða
og Listasafn Landsins opnar dyr sínar
fyrir þér, og þér einni, loksins.
John Tranter